L'Automne à Tokyo

Ce soir-là, ou plutôt ce matin-là, on jouait pour l’addition : les deux scores les plus bas s’acquitteraient de l’intégralité des consommations du groupe. Un honneur qui n’était pas loin de m’échoir puisque Masa accaparant la dernière place, je jouais l’avant-dernière au coude à coude avec Skye qui avait pourtant raflé la plupart des questions à caractère sexuel impliquant un nombre impair de partenaires. Les autres nous avaient tous mystérieusement devancés dans les manches récentes, glanant leurs points dans des domaines aussi variés que la consommation de Label Bleu (une bouteille en un soir : Pauline), la fréquentation des ashrams indiens (17 mois : Stacy) ou le nombre de reptiles apprivoisés dans un deux-pièces (un python et deux couleuvres : Sachiko).

Quant à Brendan, tout le monde se souvenait maintenant pourquoi c’était une mauvaise idée de jouer à « Qui a déjà? » avec lui : non seulement Brendan a déjà partagé une pipe d’opium avec le pape au milieu de la basilique St Pierre entourés d’une douzaine de prostituées hongroises à peine majeures et de trois tigres albinos, mais en plus il a gardé les photos.

D’ailleurs c’était à son tour de parler. Ce qu’il fit sans la moindre hésitation, mais non sans prendre le temps de vider préalablement son verre d’une traite :

« Aight now… hooz ever… hooz eveh’ snah’ted coke af’ a hooker’s tits ? »

Masa, dont les cours d’anglais suivis d’une paupière distraite au lycée n’avaient probablement jamais couvert l’accent gallois à 7 whisky moins le quart, hésitait entre perplexité et panique linguistique : « Nantoka mune ha iki wo sh’te koto ga arunoka!?! Dou i’imi wakaranee yo! « .

« Non, Masa, pas priser sa poitrine, priser sur sa poitrine… un rail de coke. », se mit à expliquer patiemment Skye.

« Un vieux cliché cinématographique occidental un peu con », crut bon de rajouter Pauline en guise de conclusion à cette parenthèse linguistico-culturelle.

C’était l’occasion inespérée de faire mon échappée. Juste à temps pour la fermeture du bar, qui n’aurait su tarder, à en juger par l’insistance passive-agressive avec laquelle le barman continuait à essuyer le même verre depuis un quart d’heure entre deux regards vers notre groupe. En jouant bien mes cartes, je pouvais tout à fait négocier le demi-point qui laisserait à Skye et Masa le soin de régler notre nuit de débauche alcoolique.

« Vous vous souvenez de Zoé? »

Au Tropicana, la plupart du temps, c’était juste Zoé et moi.

On s’était tout de suite bien entendu.

Peut-être parce que l’un comme l’autre, on n’avait pas beaucoup de raisons d’être là. Passant nos soirées à servir des bières et mélanger des cocktails sucrés pour une clientèle oscillant entre expats blasés et salarymans rincés, parfois accompagnés de quelques hôtesses en fin de service. Nous faisions passer le temps en partageant nos observations sociologiques ainsi que pas mal de shots de tequila.

Zoé était diplômée d’Oxford en chimie organique, spécialisée dans les polymères industriels. Après quelques mois de plongée sous-marine en Thaïlande, elle avait un jour atterri à Narita avec un visa touristique de trois mois, un vieux dictionnaire anglais-japonais acheté d’occasion à Bangkok et pas mal d’a priori négatifs sur le Japon. Comme moi, quatre mois plus tard, elle était toujours là et ne savait pas vraiment pourquoi.

La vaste majorité des étrangères hantant les bars de Roppongi était façonnée dans le même moule ukrainien comprenant paire de jambes interminables talon-aiguillonées, cheveux blonds comme les blés du Caucase et pupilles bleu-glace ne se réchauffant qu’au reflet des billets de dix mille yens.

Zoé, elle, était plutôt petite, avec deux immenses yeux noisette qui semblaient lancer des clins d’oeil tout seuls. Quand elle écarquillait les yeux en prononçant « naughty » d’un accent oxbridgien où pointait un imperceptible fond de gouaille est-londonienne, il fallait un effort surhumain pour se retenir de lui tenir les joues en l’embrassant à pleine bouche comme un collégien espiègle. Incidemment, je la suspectais d’avoir développé ce regard quasi-hypnotique à seule fin de maintenir l’attention de ses interlocuteurs mâles au dessus de ses épaules pendant la conversation. Car, si verticalement, Zoé se rapprochait de la moyenne japonaise, l’origine de ses horizontales, en revanche, ne laissait aucune place au doute : seule la longue et fière tradition d’un peuple qui aime ses prairies pluvieuses et ses laitages frais, pouvait avoir engendré de tels attributs. Là encore, ne pas céder à la tentation d’y plonger sa tête dans un accès de régression infantile bassement freudienne, demandait un effort de tous les instants.

Zoé avait une paire de nibards tout simplement éblouissante.

[la suite plus tard…]