L'Automne à Tokyo

Les seins de Zoé, donc.

Les seins de Zoé n’étaient pas particulièrement immenses. Ils auraient certes inspiré un certain respect à la plus opulente des Japonaises, mais rien qui n’atteigne les sommets siliconiques d’une Skye ou de la plupart des effeuilleuses professionnelles du quartier. C’était plutôt une certaine rondeur, une rondeur douce et lourde dont le contour entr’aperçu à travers un pull en laine un peu serré vous donnait instantanément des nostalgies de nourrisson, la pureté des pensées en moins.

La colocataire de Zoé fêtait son anniversaire le week-end suivant et avait décidé d’acquérir pour l’occasion quelque friandise chimique qu’elle n’avait guère eu l’occasion de consommer depuis son arrivée à Tokyo. Zoé, aussi gentille que serviable, avait offert de s’enquérir d’un fournisseur idoine, comptant sur la haute concentration en activités interlopes diverses et pas si variées dans un rayon de 100 mètres autour du bar.

Bénéficiant de la proximité immédiate d’un stock quasi-illimité de drogue buvables, légales et gratuites, ni elle ni moi n’avions jugé jusqu’alors nécessaire de nous acquitter des taux usuraires pratiqués pour les drogues non-légales et n’avions donc pas de contact attitré en la matière. Il fallut rapidement éplucher le rollodex du bar pour trouver notre homme. Un jeune entrepreneur brésilien dynamique et plutôt sympathique qui avait l’air d’apprécier mes tentatives de diversification cocktaileuse, puisqu’il venait fréquemment goûter mes mojitos en tout début de soirée avant de vaquer à ses occupations commerciales dans le quartier.

Un coup de téléphone et quelques minutes plus tard, Raùl venait s’asseoir au comptoir encore quasi-vide du Tropicana où Zoé lui tendit une caipirinha en lui expliquant la nature de son mal de tête et le nombre d’aspirines dont elle avait besoin.

La transaction réglée en quelques instants, Raùl n’était pas spécialement pressé de reprendre sa tournée et nous entretenait des dernières nouvelles du quartier (constructions, altercations, arrestations, déportations etc.). Il était clair, à l’attention toute particulière qu’il portait à Zoé, qu’il n’était pas tout à fait insensible à ses deux charmes anglo-saxon. Et pour qu’il n’y ait aucun doute sur ses intentions, il ne manquait pas de me féliciter à intervalles réguliers sur ma chance de travailler en si charmante compagnie, en Portugais et en termes nettement moins chastes bien sûr, sous-estimant gravement au passage les capacités linguistiques de l’intéressée qui n’en ratait pas une miette et manquait de pouffer à chaque remarque.

Si elle n’était pas particulièrement sensible à la virilité latine de notre ami, Zoé se prêtait néanmoins de bonne grâce à la conversation et, quand celui-ci dut finalement interrompre sa cour pour reprendre du service, empocha en souriant son numéro personnel qu’il venait de griffonner sur une serviette pliée en deux.

Ce n’est que quelques heures plus tard, alors que la nuit amorçait son décollage, que Zoé me fit signe de la suivre dans l’arrière salle (un cagibi de deux mètres carrés à l’extrémité du bar, qui servait à la fois de réserve, de salle froide, de cuisine, de salle de repos et plus si affinité). Là, elle me tendit la carte de visite en papier absorbant de Raùl, à l’intérieure de laquelle se nichait un petit sachet à l’apparence bien connue de tous les toxicomanes occidentaux nés à l’ère bénie du Ziploc miniature et au contenu poudreux blanchâtre non-moins familier. Pour la forme, elle me demanda si j’avais la moindre idée de ce que cela pouvait être, m’exonérant aussitôt de toute réponse par un clin d’œil espiègle. De même, quand elle rassembla toute la candeur et l’ingénuité qu’elle put trouver pour énoncer : « Qu’est-ce qu’on va bien pouvoir faire avec ça ? », sa ponctuation interrogative manquait cruellement de conviction.

Il fut décidé qu’une fois les commandes en souffrances honorées en salle, un nouveau petit passage par la salle de jeux serait de mise. Nous reprîmes donc le chemin du comptoir, non sans avoir préalablement testé de quelques aller-retour de clef la teneur en saccharose de notre sucre glace.

Le bar s’était rempli dans l’heure, avec entre autres un contingent important d’hôtesses occidentales venues célébrer la fin de leur service et l’anniversaire de l’une d’entre elles par moult tournées générales de dosettes de téquila consommées cul-sec entre deux rondelles de citron. Tournées auxquelles nous étions, bien entendu, chaleureusement conviés à chaque fois, pour ne rien aider.

Profitant d’un instant d’apaisement et me laissant servir la tournée suivante, Zoé se retira dans la remise pour y préparer notre tournée personnelle. Ayant fini de distribuer la dernière commande à toute l’assemblée, je me retrouvai avec deux verres et la prière insistante de la commanditaire d’aller en boire le contenu avec ma collègue. Ce que j’allais faire de bon cœur, me dirigeant à grandes enjambées vers le rideau séparant la remise du reste du bar…

Que croyez-vous qu’il arriva?

Quand nous eûmes fini de rire bruyamment à la vue de la coupelle vide dans la main de Zoé et de son contenu répandu dans l’échancrure de son corsage qu’elle portait, justement, plutôt échancré pour une fois, je lui tendis la tequila, miraculeusement rescapée de notre collision. Elle la descendit d’un trait sans omettre de lécher préalablement les grains de sels saupoudrés entre le pouce et l’index de ma main gauche, puis, tout en reposant le verre pour attraper la rondelle de citron que je lui tendais, contempla rapidement l’étendue de la marée blanche en dégageant ses épaules avec précaution. Évidemment, moi, à cet instant précis, je contemplais tout autre chose. D’ailleurs, je m’étais peut-être un peu trop perdu dans mes contemplations, parce que quand je songeai à relever la tête, Zoé avait une paille à la main qu’elle me tendait le plus naturellement du monde, les yeux plus pétillants que si l’on y avait balancé 500 milligrammes de malice en comprimés effervescents.

Qu’eussiez vous fait à ma place?

…

« Bon, je crois que ça vaut au moins un demi-point », je lance, confiant d’avoir le jury dans ma poche.

« Mais on avait pas dit barmaid, on avait dit péripatéticienne ! », interrompt Skye, apparemment pas prête à se taper l’addition.

J’argue que certes, mais compte tenu des conditions relativement dures à réunir de cette manche et en l’absence de mieux, un demi-point me semble largement mérité et ce n’est pas parce que le patron du café est en train d’additionner le total de nos consommations sur sa caisse depuis dix minutes non-stop qu’il faut se montrer mauvais-joueur.

« D’accord », fléchit Skye avec le sourire largement reconnaissable de quelqu’un qui non seulement vient de passer la nuit à boire du champagne, mais en plus ne compte pas en payer un seul yen, « moi, ça me fait donc un point complet, et je crois que cela fait de Masa et Dave les perdants de la soirée ».

Sans même me laisser le temps de la traiter de trainée mythomane, elle s’empresse de préciser: « Brendan n’a jamais dit que ça devait être pendant les heures de travail de la travailleuse… », puis me tend son portable en ajoutant : « Pour confirmation et recoupement : Ivanna, le 3 en numérotation rapide… »

« Si tu es intéressé, tu lui dis que je t’envoie et elle te fera certainement un prix… », susurre-t-elle, tandis que le patron dépose sur notre table une petite feuille adornée d’une série de chiffres d’une longueur déconcertante, soulignés deux fois et tracés en rouge d’une plume sûre que l’on devine trempée dans les artères du dernier impayé.

« T’es quand même une vraie petite pute », je lache, de rage et de dépit.

« Ah non : moi, c’est pour le plaisir uniquement. »