L'Automne à Tokyo

Saison faste pour la postiférance.
Sauras-tu, ami lecteur, en deviner l’improbable cause?
Point d’inquiétude, il en sera certainement question prochainement.
En attendant, ne te réjouis pas trop, tendre compagnon de ma plume, car avec la cadence de rendement, vient la chute de qualité. Et je l’illustre céans par une digression para-bloguistique des plus laborieuses.
Encore quelques jours et je passe à la chronique quotidienne des habitudes alimentaires de mon poisson rouge.

Parmi les thèmes récurrent de mon répertoire de discussions convenues pour salon parisien, figurent bien entendu à une place proéminente : les parcelles autobiographiques à caractère exotique, drolatique ou culturelle. Non pas seulement qu’à l’instar d’Oscar, mon auguste personne soit le sujet que je maîtrise le mieux (à voir), mais surtout par paresse intellectuelle, et aussi parce que la vaste majorité des alternatives conversationnelles m’est hautement rébarbative. Je ne supporte tout particulièrement pas de devoir tenir la jambe à d’innocents poncifs semi-littéraires que des parisiens fats et incultes se font généralement un devoir de pilonner sans amour, à seule fin d’asseoir la marque galvaudée du radis cultivé, ce légume fade qui a toujours bénéficié du meilleur purin en grandissant.

Mais pour être honnête, j’aime bien ça, décrire les choses, les gens, les situations, confronter mes expériences à celles d’autrui, stimuler au besoin la confidence par mes propres radotages nombrilistes.

Dans ces discussions, et contrairement aux divagations fantaisistes du présent blog où toute ressemblance avec des faits ou personnes ayant pu exister serait purement fortuite (surtout le sexe et les drogues, maman, surtout le sexe et les drogues), je me borne toujours à la réalité la plus simple. J’enjolive rarement, expurge occasionnellement mais n’invente jamais. Pourquoi? Certainement pas par éthique. Mais tout simplement parce que mes talents de mémorisation, voire d’observation, surpassent aisément mes piètres talents d’imagination. Aucune fausse modestie ici : j’ai la soif d’expériences des gens à l’imaginaire personnel trop exigu. C’est un peu mon hobby, collectionner les expériences (pas que les miennes, je fais aussi volontiers dans la seconde main) : légèrement moins chiant que la philatélie, nettement moins encombrant que les voitures de sport.

Quoi qu’il en soit, il n’est pas sans ironie que le plus incrédule d’entre les cyniques ne fût aussi le dernier à se douter qu’on puisse parfois le prendre pour un fallacieux fabulateur quand il n’en est justement pas un. Cette réalisation inattendue, que je dois à la fameuse goujaterie française dont je serais bien hypocrite de m’offusquer puisqu’on me la reproche suffisamment souvent à juste titre, bien loin de m’énerver, m’intéresse au plus haut point par ses implications multiples. D’abord, oserais-je l’avouer, parce que l’insinuation est en soi des plus flatteuses, puisqu’elle sous-entendrait un intérêt à se parer des souvenirs qui sont miens, leur donnant implicitement une valeur que je n’aurais sincèrement pas songé à leur donner.

Mais surtout, parce que cela m’aide à réaliser en toute candeur l’étendue des divergences qui existent entre ma conception un peu étrange de la vie, et celle des gens qui trouvent matière à envier, s’émerveiller ou mépriser des choses somme toute bien banales à l’échelle cosmique. Et même à l’échelle humaine, d’ailleurs. Il y a bien longtemps que je ne classe plus les clowneries immatures, la fréquentation inopinée de pop-stars internationales au nez repoudré, voire de nombreux critères plus traditionnels de réussite sociale, au rang des grands moments de ma petite vie. Matériau à anecdotes de premier choix, certainement, mais guère plus.

Les vrais moments, les autres, ceux qui comptent, je les partage pas aussi volontiers. Moins intéressants? Probablement. Pas à vendre, surtout. Plus chers en tout cas. Certainement pas dans tes moyens, cher connard à l’intérêt malsain pour l’histoire de cette amie commune, du sort de laquelle tu t’étais instantanément détaché, le jour où tu réalisas qu’elle ne serait jamais ni ta maîtresse, ni la mère de tes héritiers, ni même une pièce efficace sur l’échiquier de tes relations sociales… Mais nous digressons. Régressons plutôt :

Quand on pontifie sur le sujet cent fois rebattu des grands moments de la vie qui ne sont pas ceux que l’on croit et qu’il faut savoir accorder de l’attention aux petits détails et dessine moi un mouton et va donc voir chez le renard si j’y suis… il est de bon ton d’ajouter aussitôt, l’oeil mouillé et sans perdre son public du regard, qu’en fait, c’est ces instants inégalables passés à contempler dans la simplicité le soleil se couchant dans la mer tout en pianotant Frédéric et en tripotant Monique (ou l’inverse) qui nous ont fait réaliser la vacuité de l’existence et l’importance de ces petits plaisirs et des premières gorgées de bière et de l’essentiel qui est invisible pour les yeux et va donc jouer avec le serpent là-bas et fous moi la paix deux secondes, veux tu… Ça ou quelque autre souvenir élégiaque pseudo-spirituel de mérite comparable.

Eh bien justement non. Moi, mon petit musée personel des grands moments morts pour la postérité, il est chiant comme un vernissage d’art abstrait sans cocktails, rempli de détails qui n’intéressent que moi et pour cause : c’est ma vie, pas un bouquin de Hermann Hesse. Et quand bien même il contiendrait des oeuvres dignes d’intérêt, je ne vois pas pourquoi je le partagerais avec le premier venu, surtout quand la boutique de souvenirs pas chers fabriqués à Taiwan, suffit amplement à satisfaire le gros de la clientèle.

D’accord : tout ça n’explique pas comment un jeune homme, pourtant a priori fréquentable, est parti faire l’andouille aux quatre coins de là bas, au moment même où tous ses petits camarades bossaient déjà dur pour devenir banquier.

Là encore, la réponse est évidemment moins glorieuse que la question ne le laisse sournoisement entendre…

On en reparle, promis. Après-demain, même lieu, même heure?